En écrivant ce livre, il y a une chose à laquelle j'ai sans cesse réfléchi.

Je me demande quel était, au fond, mon objectif pendant toutes ces années où j'ai travaillé au sein de ma communauté.

J'ai créé un nouveau produit. J'ai mis au point un nouveau système. J'ai ouvert un nouveau marché. Mais avec le recul, je me rends compte que je n'ai peut-être pas vraiment créé quelque chose de nouveau.

J'ai redonné un sens à la neige. J'ai porté un regard neuf sur les résidus de fermentation. J'ai repensé les relations entre les agriculteurs, les brasseries et les consommateurs. En m'ouvrant au monde, j'ai porté un regard neuf sur la notion de « région ».

Ce que je faisais, c'était redécouvrir ce qui était déjà là.

Le mot « avenir » désigne le plus souvent quelque chose que l'on n'a pas encore vu. Un monde différent de celui d'aujourd'hui. Un monde plus pratique que celui d'aujourd'hui. Un monde plus prospère que celui d'aujourd'hui.

Mais j'imagine un avenir un peu différent.

Le sentiment de pouvoir se procurer en toute confiance des objets fabriqués par des personnes que l'on connaît. L'impression de percevoir la vie et le temps de quelqu'un à travers des objets usés par l'usage. Le rythme de vie qui consiste à composer le repas du jour en s'adaptant aux saisons et aux conditions météorologiques.

Tout cela faisait autrefois partie de notre quotidien. Mais aujourd’hui, tout cela s’éloigne peu à peu de nous.

L'avenir auquel j'aspire est un avenir où ce sentiment reviendra. Un avenir qui suscitera un sentiment de nostalgie.

Dans la première partie, j'ai écrit que la terre nous est confiée par les enfants.

Il existe une conception selon laquelle nous n'héritons pas la terre de nos ancêtres, mais que nous l'empruntons à nos enfants. Il ne s'agit pas simplement d'une question immobilière, mais d'une question de temps. Nous recevons du passé et transmettons à l'avenir ; entre les deux se trouve le présent.

Cette sensation s'apparente à celle de la fermentation.

La fermentation est un processus qui prend du temps. Sous l'action de la main de l'homme et grâce au travail des micro-organismes, quelque chose se transforme. On ne peut pas précipiter ce processus. C'est dans cette lenteur que réside toute sa valeur. Tout comme la souche Uonuma s'est développée au fil des siècles dans les caves à neige, la valeur d'une terre se construit elle aussi au fil du temps.

Il en va de même pour la neige. La neige, qui était considérée comme un obstacle pendant l'hiver, se transforme en eau au printemps, devient une expérience estivale, puis la température idéale pour la fabrication du saké. Un seul phénomène naturel recouvre ainsi plusieurs époques.

Dans ce livre, j'ai évoqué à plusieurs reprises les constellations.

Les étoiles ont toujours été là. Mais c’est dès que quelqu’un a tracé des lignes et leur a donné un sens que les constellations sont nées. Pour ceux qui devaient interpréter les saisons afin de cultiver la terre, elles sont devenues un calendrier. Pour les marins, elles sont devenues une carte.

Il en va de même pour les ressources locales. Les résidus de saké ont toujours été là. La souche Uonuma a toujours été là. Les agriculteurs et les brasseurs ont toujours été là. Mais personne n’avait encore tracé de ligne.

La valeur reste en sommeil jusqu'à ce que l'on rencontre quelqu'un qui lui donne un sens.

Un « futur nostalgique » pourrait bien être l'état dans lequel des valeurs qui sommeillaient se réveillent. C'est ce que j'en suis venu à penser.

Il ne s'agit pas de revenir au passé. Il s'agit plutôt de donner un nouveau sens, dans le contexte actuel, à la sagesse et aux activités qui existaient autrefois, à la chaleur humaine et au poids du temps. C'est là, selon moi, l'essence même du travail au sein d'une communauté.

Quelle que soit l'évolution de la technologie, les paysages du futur qui nous procureront un sentiment de bien-être porteront sans doute l'empreinte de la main de l'homme. On y verra sans doute le visage de quelqu'un. On y ressentira sans doute le poids du temps.

Si j’ai cherché à faire le lien entre les consommateurs et les artisans, c’est parce que j’estimais qu’il fallait y apporter une touche humaine. Si j’ai envisagé d’ajouter des chaises, c’est parce que j’ai pensé que, plutôt que d’écarter quelqu’un pour s’asseoir, apporter une chaise supplémentaire contribuerait à enrichir la communauté.Si nous sommes sortis sur la scène internationale pour nous réunir autour d’une table ronde, ce n’était pas pour vendre les produits japonais, mais parce que nous voulions dialoguer d’égal à égal avec chaque région du monde.

Dans tous les cas, c'était davantage la relation qui primait sur la nouveauté.

FARM8L'une de ses missions s'intitule « Draw the Nostalgic Future », ce qui signifie « Dessiner un avenir nostalgique ».

Ceux qui entendent ces mots pourraient trouver cela un peu étrange. En effet, la nostalgie et l'avenir semblent aller dans des directions opposées.

Mais je n'y vois aucune contradiction.

Ce qui appartenait au passé est également nécessaire pour l'avenir. Nous, qui avions failli l'oublier, sommes en train de le redécouvrir.

Ce futur qui nous rappelle tant le passé n'est peut-être pas si lointain que cela. En explorant notre région en profondeur, on pourrait bien le découvrir.

Si la lecture de ce livre peut inciter ceux qui le liront à creuser un peu plus profondément sous leurs propres pieds, je ne pourrai pas rêver mieux.

Il existe encore, dans cette région, beaucoup de choses auxquelles on n'a pas encore donné de sens. Il y a des combinaisons d'étoiles pour lesquelles personne n'a encore tracé de lignes.

C'est la personne suivante qui dessinera cette constellation.

Pour que les enfants puissent jouer sur les traces que nous avons laissées.

ATSUSHI KABASAWA

Fin du chapitre suivant : « Les régions qui deviennent des constellations »