Wenn sich die Sichtweise ändert, kommen die Menschen in Bewegung. Doch in Bewegung zu kommen und in Bewegung zu bleiben, sind zwei verschiedene Dinge.

Die anfängliche Überraschung mag am nächsten Tag schon verblasst sein. Dass man etwas einmal geschafft hat, bedeutet nicht zwangsläufig, dass es auch ein zweites Mal gelingt. Damit eine Entdeckung zu einer Stärke des Einzelnen heranwachsen kann, braucht es etwas, das den Weg, den man eingeschlagen hat, weiter unterstützt.

Wenn ich zurückblicke, stelle ich fest, dass die Küchen, die wir bisher gesehen haben, zahlreiche Elemente enthielten, die Menschen dabei unterstützen, aktiv zu werden.

Zunächst einmal ist es so, dass ein Misserfolg nicht das Ende bedeutet.

Als Kochlehrerin habe ich mich schon immer über etwas gewundert: Gerade diejenigen, denen es an diesem Tag nicht so gut gelungen ist, sprechen mich oft noch kurz vor dem Gehen an. Diejenigen, deren Gericht nicht fest geworden ist, deren Teig nicht aufgegangen ist oder deren Gericht nicht so geschmeckt hat, wie sie es sich vorgestellt hatten.

In vielen Situationen im Leben verhalten sich Menschen, die einen Fehler gemacht haben, zurückhaltend. Sie versuchen, nicht aufzufallen, und warten darauf, dass die Situation vorüber ist. In Kochkursen ist es jedoch genau umgekehrt.

Ich habe darüber nachgedacht, warum das so ist, und mir die Misserfolge beim Kochen einmal genauer angesehen.

Wenn der Geschmack zu schwach ist, muss man einfach etwas nachlegen. Wenn er zu stark wird, kann man ihn manchmal mit Wasser oder Brühe verdünnen. Kleine Fehler lassen sich oft noch korrigieren. Und wenn das nicht hilft, gibt es morgen früh wieder Frühstück. Die Gelegenheit, einen Fehler wieder gutzumachen, bietet sich von selbst schon in wenigen Stunden.

Außerdem erinnert sich wahrscheinlich niemand mehr an die Miso-Suppe vom letzten Jahr, die viel zu salzig war. Fehler bei der Arbeit hinterlassen Spuren, und Fehler in der Öffentlichkeit ziehen die Blicke der anderen auf sich. Im Vergleich dazu verschwinden Fehler in der Küche meist, sobald man gegessen und aufgeräumt hat.

Auch wenn sie scheiterten, war damit noch nicht alles vorbei. Deshalb fingen diese Leute, anstatt den Kopf hängen zu lassen, an, nachzudenken: Warum ist es nicht gelungen, und was sollen sie beim nächsten Mal tun?

Diese Frage, die mir auf dem Heimweg in den Sinn kam, konnte nur an einem Ort aufkommen, an dem ich wusste, dass es in Ordnung war, auch mal zu scheitern.

Das heißt jedoch nicht, dass man getrost Fehler machen kann, solange man nur kocht.

Ich erinnere mich an das Essen in der Kindertagesstätte. Bei der Berücksichtigung von Allergien gab es keine zweite Chance. Es ist ein Ort, an dem jeden Tag gekocht wird, an dem aber keine Fehler erlaubt sind. Selbst bei demselben Gericht hängt die Schwere eines Fehlers davon ab, wo es zubereitet wird.

Das Gleiche gilt auch für die Küche zu Hause. Denken Sie an denselben Fehler, als Ihnen ein Ei auf den Boden gefallen ist.

In der einen Küche reicht es vielleicht aus, zu sagen: „Versuchen wir es noch einmal.“ In der anderen Küche könnte man hingegen einen Seufzer und die Worte „Das habe ich doch gesagt“ zu hören bekommen. Das heruntergefallene Ei ist dasselbe, und der Aufwand zum Aufwischen ist derselbe. Dennoch wird ein Fehlschlag in der einen Küche zu einem kleinen Meilenstein, während er in der anderen Küche dazu führt, dass man sich das nächste Mal nicht mehr traut, die Hand zu heben.

Das Kind sieht nicht das Ei, sondern das Gesicht des Erwachsenen in dem Moment, in dem das Ei zu Boden fällt.

Die Szene in der Küche an jenem Morgen erscheint hier in einem anderen Licht.

An jenem Morgen ging es nicht nur darum, ob noch ein paar Minuten Zeit blieben, um die Eier aufzuschlagen. Es ging darum, ob diese Küche ein Ort war, an dem es nicht vorbei war, selbst wenn man einen Fehler machte. Genau das stand in jenem Augenblick auf dem Spiel.

„Probier es einfach aus, auch wenn du dabei scheiterst.“ Dieser Satz ist keine Erlaubnis, sondern eine Erklärung dessen, was dieser Ort ist. Er besagt: Hier ist es nicht vorbei, auch wenn man scheitert.

Und das Kochen ist eine Tätigkeit, bei der man diese Entschlossenheit im Alltag immer wieder unter Beweis stellen kann. Beim Fahrradfahren muss man sich darauf einstellen, Schürfwunden zu bekommen, und bei der Arbeit muss man bereit sein, die Last der Aufräumarbeiten zu tragen. In der Küche bedeutet das lediglich, sich darauf einzustellen, ein paar Minuten lang den Boden zu wischen.

Als Nächstes gibt es Dinge, bei denen man selbst entscheiden darf.

An einem Ort, an dem man das verstanden hat, fängt man zunächst an, selbst Entscheidungen zu treffen.

Nehmen wir einmal an, ich koche heute Abend eine Schüssel Miso-Suppe. Wie viele Entscheidungen treffe ich dabei wohl? Ich entscheide, welche Zutaten ich verwende, wie ich sie schneide, wie viel Brühe und Wasser ich hinzufüge und wann und wie viel Miso ich hineingebe. Selbst bei einer einzigen Schüssel Miso-Suppe gibt es zahlreiche Entscheidungen, die keinen Namen haben.

Aber bei keiner dieser Entscheidungen habe ich das Gefühl, sie bewusst getroffen zu haben. In der Küche werden jeden Tag kleine Entscheidungen getroffen, ohne dass mir das bewusst ist und ohne dass mir jemand diese beigebracht hat.

Manche Leute sagen: „Ich halte mich doch nur an das Rezept.“ Aber schauen Sie sich das Rezept doch einmal genauer an. Dort steht zwar, dass man bei mittlerer Hitze anbraten soll, aber es wird nicht angegeben, welche Stufe genau „mittlere Hitze“ ist. Und wie viel Gramm „eine Prise Salz“ ausmacht, entscheidet Ihr Finger.

Die Formulierungen in einem Rezept mögen wie Anweisungen wirken, erfordern aber allesamt eine Interpretation. Unter Interpretation versteht man kleine Entscheidungen. Ganz gleich, wie genau man sich an das Rezept hält – das fertige Gericht enthält immer einen Teil, den man selbst bestimmt hat.

Warum ist dieser festgelegte Teil so wichtig?

Im Unterricht passiert Folgendes: Wenn ich von der Seite her die Schnitttechnik korrigiere, schaut die betreffende Person beim Kochen nicht mehr auf ihren eigenen Topf, sondern auf mein Gesicht. In dem Moment, in dem sie die Entscheidung mir überlässt, verwandelt sie sich von einer Person, die kocht, in eine Person, die Anweisungen befolgt.

Selbst wenn es gut läuft, heißt es: „Ich habe es geschafft, weil ich mich an die Anweisungen gehalten habe“, und selbst wenn es schiefgeht, heißt es: „Ich habe mich doch an die Anweisungen gehalten.“ Was man nicht selbst entschieden hat, wird nicht zu einem Teil von einem selbst. Erfahrungen, die nicht aus einem selbst stammen, sammeln sich nicht an.

Wenn man es mit eigenen Augen betrachtet, wird einem die Besonderheit des Ortes „Küche“ erst recht bewusst. Im Alltag gibt es viele Dinge, die man nicht allein entscheiden kann. In diesem Zusammenhang ist die Küche einer der wenigen Orte, an denen man selbst entscheiden kann, was man zubereitet, wie man es zubereitet und wann es gut genug ist. Man braucht niemanden um Erlaubnis zu bitten, und das Ergebnis kommt direkt zu einem zurück.

Allerdings hat das Treffen von Entscheidungen nicht nur Vorteile.

Ich habe schon unzählige Male gehört, dass das Schwierigste am Abendessen nicht das Zubereiten ist, sondern die Entscheidung, was es geben soll. An einem anstrengenden Tag Fertiggerichte zu kaufen und sich die Entscheidung zu ersparen, ist keine Faulheit, sondern eine berechtigte Auszeit.

Entscheidungen machen erst dann Spaß, wenn gerade noch genug übrig bleibt, worüber man selbst entscheiden darf. Alles selbst entscheiden zu müssen, ist anstrengend, und wenn schon alles vorbestimmt ist, ist es langweilig.

Das Schöne am Kochen ist, dass man diese Verteilung selbst bestimmen kann. Wenn man heute müde ist, hält man sich an das Rezept; wenn man heute Lust hat, probiert man an einer Stelle etwas nach eigenem Ermessen aus. Man verändert einfach eine Zutat in der üblichen Miso-Suppe. Allein dadurch wird das Gericht – zumindest an dieser einen Stelle – zu etwas ganz Eigenem.

Und dass man das Gefühl bekommt: „Es ist geschafft.“

Wenn man selbst entscheidet und etwas herstellt, bleibt das Ergebnis vor einem zurück.

Die Gesichter der Menschen, die vor einem fertig zubereiteten Gericht sitzen, sehen sich unabhängig vom Alter oft sehr ähnlich. Nachdem sie das Gericht auf den Teller angerichtet haben, halten sie inne und betrachten es einen Moment lang einfach nur. Kinder laufen dann los, um jemanden zu rufen: „Schau mal, schau mal!“ Erwachsene lächeln hingegen ein wenig verlegen.

Und fast immer nehme ich am Ende noch eine kleine Korrektur vor. Obwohl es eigentlich schon perfekt aussieht, verschiebe ich vielleicht noch ein Blatt oder wische den Rand des Tellers ab. Dieser kleine Aufwand hat keinen Einfluss auf den Geschmack. Ich glaube, es ist das Gefühl, dass ich das selbst zubereitet habe, das sich in meinen Handbewegungen widerspiegelt.

Das fertige Gericht dampft, verströmt seinen Duft und liegt auf dem Teller. Man kann es sehen, mit den Händen nehmen und essen. Was vor einer Stunde noch weder Schatten noch Gestalt hatte, ist nun, durch meine eigenen Hände entstanden, genau dort.

Kochkenntnisse bleiben viel länger im Gedächtnis haften als theoretisches Wissen.

Zu diesem Butterkurs gab es noch eine Nachgeschichte. Ein Kind kam einige Tage später zu mir und sagte: „Die Butter war wirklich superlecker.“ Es hatte so lange geschüttelt, bis die Arme müde wurden, bis sich der Klang veränderte und in seinen Händen Butter entstand. Die Erinnerung daran war noch immer lebendig und hatte nichts von ihrer Intensität verloren.

Und das, was man geschafft hat, wird nicht einfach wie ein Andenken weggeräumt, sondern dient als Sprungbrett für den nächsten Schritt. Wer es einmal im Unterricht geschafft hat, wird denken: „Vielleicht schaffe ich das auch zu Hause.“ Wer es einmal zu Hause geschafft hat, wird es auch das nächste Mal schaffen.

In diesen Berichten darüber, dass man angefangen hat, etwas herzustellen, steckt die schrittweise Entwicklung: Was beim ersten Mal gelang, machte den Einstieg beim zweiten Mal leichter, und das zweite Mal wiederum machte den Einstieg ins dritte Mal leichter – diese schrittweise Entwicklung ist darin zusammengefasst.

Was passiert, wenn sich diese kleinen Erfolge über Jahre hinweg ansammeln? Das hat uns Frau S. gezeigt. In den monatlichen Kursen probierte sie das Gelernte auf dem Feld und in der Küche aus und sammelte über Jahre hinweg kleine Erfolge. Ein einzelner Erfolg macht zwar Freude, aber wenn sich diese Erfolge häufen, wird daraus Selbstvertrauen.

Diese Haltung – dass ich jemand bin, der über Gemüse sprechen darf – lag erst dahinter.

Allerdings gibt es auch Tage, an denen es nicht klappt. Es gibt Tage, an denen etwas anbrennt, Tage, an denen der Geschmack nicht stimmt, und Tage, an denen ich gar nicht in die Küche gehen kann. Wenn es einmal geklappt hat und ich das nächste Mal wieder etwas zubereite – würde ein Misserfolg dann dazu führen, dass ich es beim nächsten Mal ganz lasse?

Auch beim Kochen kann man selbst entscheiden, ab wann ein Gericht als fertig gilt.

Die Bestehensgrenze für eine Prüfung legen andere fest, aber die Bestehensgrenze für das heutige Abendessen bestimme ich selbst. An einem anstrengenden Tag reicht es, wenn ich Reis gekocht und Miso-Suppe zubereitet habe – das ist dann schon gut genug. An einem Tag, an dem ein aufwendig zubereitetes Gericht misslungen ist, reicht es auch, wenn ich es so weit gebracht habe, dass es essbar ist – auch das ist dann schon gut genug.

Wie gut ein Gericht gelingt, hängt ganz von einem selbst ab – je höher die Anforderungen sind, desto mehr liegt es in der eigenen Hand.

Und schließlich, dass man eine Antwort erhält.

Das fertige Gericht ist offenbar nicht für eine Person allein gedacht.

Im Klassenzimmer ist es nicht während des Zubereitens am lautesten, sondern beim Vergleichen der Gerichte. „Probier mal, das ist von unserer Gruppe!“, rufen die Kinder. Die Kinder wollten nicht nur die Gerichte der anderen probieren, sondern auch ihre eigenen den anderen zum Probieren geben.

Wenn man etwas fertiggestellt hat, möchte man es zeigen, darüber sprechen – und wenn es sich um ein Gericht handelt, möchte man es anderen zum Probieren anbieten.

Wenn man jemandem etwas zu essen anbietet, bekommt man immer eine Reaktion zurück. An manchen Tagen hört man „Das schmeckt gut“, an anderen wird schweigend nachgelegt. An manchen Tagen hört man „Heute war es ein bisschen zu kräftig“, an anderen bleiben die Beilagen auf dem Teller zurück.

Es sind nicht immer erfreuliche Antworten. Aber es kommt so gut wie nie vor, dass gar keine Antwort kommt. Ob er es gegessen oder stehen gelassen hat – schon das ist eine Antwort.

Wenn man etwas zubereitet, kommt es an. Wenn es ankommt, erhält man eine Antwort. Kochen ist eine Handlung, auf die man eine Antwort erhält.

Wenn ich so darüber nachdenke, war die allererste Antwort die Beikost. Wenn ich ihm den Löffel hinhielt, öffnete er entweder den Mund oder auch nicht. Obwohl er noch keine Worte hatte, gab er mir jedes Mal zumindest eine Antwort. Das Kochen begann damit, mir vorzustellen, wer es essen würde. Und derjenige, der isst, gibt mir eine Antwort auf diese Vorstellung.

Jede Antwort hat auch eine Kehrseite.

Gerade weil das Kochen ein Vorgang ist, bei dem man normalerweise eine Reaktion erhält, ist die Einsamkeit umso größer, wenn diese Reaktion ausbleibt. Man kocht, aber niemand sagt etwas dazu. Selbst wenn man sich an den Tisch setzt, starren alle nur auf ihre Bildschirme.

Wenn man oft hört, dass das tägliche Kochen anstrengend sei, ist es nicht selten so, dass nicht die Arbeit selbst anstrengend ist, sondern das ständige Kochen, ohne eine Rückmeldung zu erhalten. Die Ermüdung beim Kochen stellt sich nicht erst durch die Ermüdung der Hände ein, sondern zunächst als Ermüdung durch das Ausbleiben einer Rückmeldung.

Anders ausgedrückt: Was man als Gast tun kann, ist einfacher, als man denkt. Einfach eine Rückmeldung geben. Egal, ob „Das schmeckt gut“ oder „Das ist aber kräftig“ – beides ist in Ordnung. Der Koch will keine Komplimente, sondern nur ein Zeichen dafür, dass das Essen angekommen ist.

Und anhand dieser Rückmeldungen bereite ich das nächste Gericht zu. Wenn mir gesagt wird: „Das war heute ziemlich kräftig“, mache ich es beim nächsten Mal milder. Während ich die leeren Schälchen abräume, überlege ich, ob ich die Zubereitung oder die Menge anpassen muss. Dank dieser Rückmeldungen kann das nächste Gericht ein wenig anders ausfallen als das heutige. Die Gerichte verändern sich ständig, weil ich jeden Tag Rückmeldungen von den Gästen erhalte.

Wie sieht es denn mit Gerichten aus, die man alleine isst?

Ich halte das Essen allein nicht für unvollständig. Auch Gerichte, die man allein isst, geben eine Antwort. Das Mittagessen für morgen, das ich abends vorbereite, ist ein Gericht für mein mittägliches Ich. Wenn ich mittags den Deckel öffne, kommt von meinem mittäglichen Ich eine klare Antwort an mein abendliches Ich: „Gut, dass ich es vorbereitet habe.“

Es bedeutet lediglich, dass der andere ich selbst bin.

Ich stelle die vier nebeneinander. Selbst wenn es schiefgeht, ist es noch nicht vorbei. Ich kann selbst entscheiden. Das Gefühl, es geschafft zu haben, bleibt. Und dann kommt eine Antwort zurück.

Diese Dinge fanden nicht getrennt voneinander statt. Sie ereigneten sich als zusammenhängende Abfolge während eines einzigen Abendessens. Weil ich mich sicher fühle, versuche ich, selbst zu entscheiden. Weil ich mich entscheide und etwas zubereite, kommt das Ergebnis zu mir zurück. Weil ich das Fertige serviere, erhalte ich eine Antwort.

Und diese Antwort führt dann zum nächsten „Warum?“ oder „Das möchte ich mal ausprobieren“, woraufhin ich wieder in der Küche stehe. So dreht sich alles immer wieder im Kreis.

Es war dieser Kreislauf, der die Menschen, deren Sichtweise sich verändert hatte und die nun in Bewegung gekommen waren, dazu brachte, weiterzumachen.

Und wenn man danach sucht, gibt es nicht viele Orte, an denen dieser Kreislauf vollständig vorhanden ist. Er wiederholt sich jeden Tag, man verliert nur wenig, die Entscheidungen liegen in der eigenen Hand, die Ergebnisse bleiben in Form von dampfenden Gerichten zurück, und man erhält Feedback von den Gästen.

Die Küche war ein Ort, an dem die Voraussetzungen für die Entfaltung der eigenen Kräfte ganz natürlich in den Alltag eingebunden waren.

Was für eine Kraft hat sich also in diesem Kreislauf entwickelt?

TERUMI ISHIBASHI

FARM8 Co. Ltd.,

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