Quando era criança, nunca imaginei que existisse um mundo onde não nevasse.

Guerras de neve, trenós, esqui. Quando chegava o inverno, fazíamos estátuas de neve com os amigos e treinávamos todos os dias na neve como praticantes de esqui de fundo. Quando andava na escola primária, ia a pé para a escola por um caminho ladeado por paredes de neve. A neve estava simplesmente lá, era algo natural.

Mas, ao tornar-me adulto, passei a conhecer a vida em regiões onde não há neve.

Foi só nessa altura que me apercebi. Que limpar a neve todas as manhãs é uma tarefa que não existe para quem vive em locais sem neve. Nem os engarrafamentos nas estradas, nem o perigo de retirar a neve dos telhados eram coisas que se dessem por sentadas. Só depois de conhecer o mundo lá fora é que percebi que a neve é um incómodo.

No entanto, quando levámos alguém de fora para a região nevada, aconteceu exatamente o contrário.

Quando convidei pela primeira vez um amigo de Taiwan para vir a Niigata, ele ficou de sandálias na neve, em pleno inverno, e disse: «Aquela brancura que cai do céu é a brancura de Deus». O seu olhar demonstrava que falava a sério.

Quando estava a acompanhar uns turistas da Indonésia, perguntaram-me: «Podemos dar um mergulho nesta neve?» Respondi que, claro, podiam, e, assim que o fiz, cancelaram a atividade seguinte e os adultos começaram a atirar-se para a neve. As gargalhadas não paravam.

Para quem vem de um mundo sem neve, a neve é algo simplesmente emocionante. A brancura, que se tornara tão comum que já nem se notava, parece, aos olhos de quem vem de fora, a cor de Deus.

Naquele momento, pensei: «Ainda bem que a neve não era preta.»

Ao observar aquela cena, surgiu-me outra questão. Afinal, por que razão é que as pessoas continuaram a viver nesta região de neve tão intensa?

Em Yamakoshi, há registos de que, na era Shōwa, a acumulação de neve ultrapassou os 5 m. Só de imaginar como seria a vida com 5 m de neve, fico com a cabeça a andar à roda. Mesmo assim, as pessoas continuaram a viver lá.

Ao longo das regiões nevadas de Niigata, foram descobertas cerâmicas da cultura Jōmon com cerca de 5 000 anos. O facto de as pessoas terem continuado a viver nestas regiões nevadas não se deve nem à teimosia nem à inércia. A razão para tal residia precisamente na neve.

Quando chega a primavera, a neve transforma-se em água. É com essa água que o arroz cresce e o saquê é produzido. Quando chega o inverno, as pessoas adquirem a sabedoria da conservação. É precisamente por ficarem isoladas pela neve que as pessoas se ajudam mutuamente. Quando alguém abre caminho, a gente diz «muito obrigado» e dá-se início à festa com saquê. Esse tipo de cenário existe, desde sempre, nas regiões nevadas.

Se pensarmos bem, a neve não é apenas um fenómeno meteorológico. É uma presença que moldou a própria vida nas regiões nevadas.

A neve é um incómodo.

Mas, ao mesmo tempo, a neve é uma bênção.

Embora estas duas coisas pareçam contraditórias, ambas são verdadeiras. Apesar de ser um incómodo, as pessoas continuaram a viver nesta região porque ali encontravam as bênçãos da neve.

Já transportei essa neve no auge do verão.

No dia do Festival de Fogos de Artifício de Nagaoka, em agosto, carregámos 10 toneladas de neve num camião e levámo-la para o local do evento. Ao espalharmos a neve sob um sol escaldante, com temperaturas a ultrapassar os 30 graus, as crianças que estavam no local desde o meio-dia para assistir ao festival começaram a aproximar-se. As crianças que nunca tinham tocado em neve estendiam as mãos, com os olhos arregalados.Sob o céu azul do pleno verão, há crianças a fazer bonecos de neve.

A neve, que todos os anos estava lá como de costume, fez com que todos sorrissem naquele dia.

Além disso, já criei outro produto à base de neve.

Trata-se de um produto chamado «Conjunto Gōsetsu», que consiste em encher uma caixa com neve fresca recém-caída e enterrar nela saquê, para depois ser enviado para todo o país. Quem receber a neve fofa, entregue pelo serviço de entregas refrigeradas, descobre o saquê que lá se encontra ao escavar a neve.

Desenterrar uma garrafa de vinho da neve. Essa experiência chega-nos juntamente com o ar do inverno de Niigata.

O que é uma paisagem comum nas regiões nevadas torna-se uma surpresa para quem nunca viu neve. O que é um incómodo transforma-se num presente. O que era um fardo transforma-se em alegria.

A mesma neve parece completamente diferente, dependendo do ângulo de visão.

Se olharmos pela perspetiva de que «a neve é um incómodo», só nos resta lutar contra ela. Se olharmos pela perspetiva de que «a neve se transforma em água na primavera», a neve é uma barragem natural. Se olharmos pela perspetiva de que «a neve chega no verão», a neve torna-se uma experiência que transcende as estações. Se olharmos pela perspetiva de que «a bebida repousa na neve», a neve torna-se o cenário de uma história.

Quando a perspetiva muda, a pergunta muda. Quando a pergunta muda, a resposta muda. Mas a neve, em si, não mudou nada.

Não é que eu estivesse errado ao considerar a neve um incómodo. Limpar a neve dá muito trabalho e pode causar acidentes. A neve é realmente um incómodo. Por outro lado, a neve transforma-se em água, alimenta a produção de saquê e dá origem à cultura.

É ao mesmo tempo um obstáculo e uma bênção. Não é que uma das duas coisas esteja certa e a outra errada. Na mesma neve, existem várias verdades.

Quando se fala em «mudar de perspetiva», parece que se trata de abandonar a forma atual de ver as coisas e adotar outra. Mas, na verdade, penso que não é bem assim. Trata-se de manter a forma atual de ver as coisas como correta e acrescentar-lhe outra perspetiva. O mundo é composto por múltiplas verdades, e todas elas são autênticas.

Há quem considere a neve um incómodo. Há quem a considere uma bênção. Não é que uma das visões esteja certa e a outra errada. Trata-se apenas de verem verdades diferentes ao olharem para a mesma coisa.

Quando só se consegue ver uma única verdade, as pessoas têm a sensação de que o outro está errado. No entanto, quando se consegue ver várias verdades, surge uma compreensão do tipo: «Ah, então é esse o aspeto que vês». O facto de se estar a olhar para a mesma coisa e dizer coisas diferentes não significa que um dos dois esteja a mentir, mas sim que cada um está a ver uma perspetiva diferente.

Isto não se aplica apenas à questão da neve. O mesmo acontece no desenvolvimento comunitário, nos negócios e nas relações interpessoais. Não se trata de disputar uma única resposta certa, mas sim de compreender que existem várias verdades que se sobrepõem. É esse o ponto de partida do diálogo.

Enquanto contemplamos a mesma neve, quantas verdades conseguiremos descobrir? Entre quem vê apenas uma e quem vê várias, mesmo estando no mesmo local, o mundo que cada um vê é completamente diferente. Quanto mais verdades se revelam, mais rico se torna o mundo.

Na verdade, tudo o que vimos até agora se resumia a «mudar de perspetiva».

Encarar a água não como uma inundação, mas como um ciclo. Encarar o Festival de Fogos de Nagaoka não como informação, mas como uma experiência. Encarar a experiência não como um desgaste, mas como um património. Encarar a casca de noz não como algo que não se pode ignorar.

Todas estas histórias mostram que, ao mudar de perspetiva, conseguimos ver o que antes não se via.

Manter a perspetiva em constante mudança significa também manter a possibilidade de estar errado.

Somos seres que anseiam pela resposta certa. Quando decidimos que «isto está certo», ficamos tranquilos. No entanto, nem as comunidades, nem as pessoas, nem a natureza podem ser explicadas com uma única resposta.

Quer seja ao ver a neve, quer seja ao ver os fogos de artifício, o que cada pessoa vê é diferente. Todos estão a ver a realidade. Por isso, não quero perder a sensação de que «talvez haja ainda outra forma de ver as coisas».

Quando se vive numa região nevada, às vezes perguntam-me: «Porque é que vives num sítio tão difícil?» Não tenho intenção de contestar. É mesmo muito inconveniente. Mas há paisagens que só se podem ver ali.

Sempre que isso acontece, respondo: «É porque tenho um dia-a-dia extremamente chato e divertido.»

A neve vai cair novamente este ano em Nagaoka. É a mesma neve da minha infância. No entanto, a forma como a vejo é completamente diferente daquela época. E ainda hoje tenho a sensação de que há neve que ainda não consigo ver.

Provavelmente, não se trata apenas da neve. Penso que há verdades no mundo que ainda não conseguimos ver.

ATSUSHI KABASAWA

FARM8 Co. Ltd.,

Próximo capítulo: «Regiões que se tornam constelações» — Capítulo 13 : Criar negócios que beneficiem a região