23 de outubro de 2004. Tinha deixado a minha cidade natal, Niigata, e trabalhava na área de vendas em Nagoya.
Era normal trabalhar tanto aos fins de semana como nos dias úteis. Enquanto atendia um cliente ao fim da tarde, o telemóvel que tinha no bolso começou a tocar incessantemente. Mas, enquanto continuava a trabalhar sem sequer poder olhar para ele, um colega mais experiente chamou-me: «Kaba-chan, estás com um problema.»
Na televisão que estava ligada no quarto do fundo, as notícias mostravam a imagem completamente transformada da nossa cidade natal, Nagaoka.
Trata-se do Grande Terramoto de Chuetsu, que ocorreu na província de Niigata.
Não consigo ligar. Não sei se a minha família está bem. A única sensação que me restou foi um forte sentimento de desconforto por continuar simplesmente a trabalhar.
Depois disso, fiz várias viagens de ida e volta à minha terra natal e, alguns meses mais tarde, apresentei o meu pedido de demissão.
Sem saber sequer o que poderia fazer, sem ter decidido o que iria fazer, voltei para Nagaoka movido apenas pela sensação de que a minha terra natal estava a passar por dificuldades.
No trabalho, os números são tudo; se os números melhorarem, a posição profissional melhora.
Naquela altura, eu acreditava nisso.
No entanto, quando regressei à minha terra natal, sentia-se um clima tão diferente que até me senti um pouco envergonhado por ter sentido orgulho daquela forma de trabalhar.
As feridas nas zonas afetadas ainda são profundas e há pessoas que procuram o que podem fazer como voluntários.
Há pessoas que correm de um lado para o outro para prestar apoio também em catástrofes que ocorrem noutras regiões.
Mesmo que as vendas não aumentem, há pessoas que agem imediatamente.
Nagaoka era uma cidade assim.
Foi nessa altura que soube disso pela primeira vez.
O que motiva as pessoas não é apenas o dinheiro ou os resultados.
Já passaram vinte anos desde aquele dia, e continuo a refletir sobre essa questão.
Numa comunidade, há coisas que são necessárias para que as pessoas possam viver com alegria.
Natureza, cultura, festivais, paisagens, gastronomia e o saber da fermentação.
Há uma atividade que tem vindo a ser transmitida ao longo de muito tempo.
Por outro lado, a economia dispõe de mecanismos que lhe permitem continuar a funcionar.
Normalmente, seria de esperar que estes dois apontassem na mesma direção.
No entanto, na realidade, sinto que existe um ligeiro desfasamento entre os dois.
O que será que constitui a verdadeira riqueza?
O que é que vamos deixar para trás e o que é que vamos transmitir à próxima geração?
Comecei a pensar nessas coisas.
No mundo, existe uma expressão que diz o seguinte:
Não herdamos a Terra dos nossos antepassados;
É algo que aprendemos com os nossos filhos.
(Não herdámos a Terra dos nossos antepassados, mas sim que a pedimos emprestada aos nossos filhos.)
Durante muito tempo, considerei esta expressão como uma expressão local.
Vamos substituir «Terra» (Earth) por «terreno» (Land).
Assim, o significado torna-se muito mais próximo de nós.
Não herdámos a terra dos nossos antepassados, mas sim recebemo-la em custódia das crianças que viverão no futuro.
Quando pensei nisso, a minha perspetiva sobre a região mudou.
Gostaríamos de reavaliar os valores que não podem ser medidos apenas em termos económicos, a partir das perspetivas da «região» e da «gastronomia».
Foi com esse espírito que criámos a FARM8 e continuámos a trabalhar com sede na cidade de Nagaoka, na província de Niigata.
Este livro é o registo das questões sobre as quais tenho vindo a refletir ao longo dos vinte anos que se passaram desde aquele dia.
Ficaria feliz se isto chegasse às pessoas que sentem, de alguma forma, um certo mal-estar em relação à sociedade e à vida quotidiana.
Essa sensação de estranheza certamente não é exclusiva de si.
ATSUSHI KABASAWA
FARM8 Co. Ltd.,
